Замерзают мои две продрогших ноги,
А на улицах грязь без конца, гололёд.
Сыпят капли с небес, что не видно и зги.
И до скрипа зубов сжат в молчании рот.
Ну и что? Я не стану об этом писать:
Ни о том, что забыл попрощаться с утра,
Со стихами забыта, пропала тетрадь,
Ни о том, что сказали о них мне вчера.
Независим от мнений и моды шальной,
Изменений понятий с течением лет
Я пойду, как обычно, усталый домой,
И за мной ускользнёт вам невидимый свет.
Не прощаясь, – а время несёт меня в даль -
Наступая на мнений тяжёлую суть,
Я с собой унесу своей жизни печаль,
Как печать на душе, – как-нибудь, где-нибудь.
Пусть, я им напишу ещё лучше слова,
Много лучше, чем даже журчанье ручья,
Словно песнь соловья, как полёт журавля
И скажу, что нашёл, что она не моя.
Обида молодого поэта
© Copyright: Михаэль Казакевич, 2024
Свидетельство о публикации №124112704558
Свидетельство о публикации №124112704558
Рецензии