Время оставило нас
около
тихого, тёплого, но
подлого.
Стало крутить и мотать
мороком,
душу марать и тащить
волоком.
Шепчутся тени, кричат
вороны,
люд разбежался во все
стороны.
Снова идут убивать
воины,
братья опять во вражде
сдвоены.
Кровь потекла по полям
спелая,
женщина жнёт урожай,
белая.
"Как же так вышло?" - вопрос
прошлого:
пьяного, дымного и
пошлого.
"Что же нам делать?" - рубить
с пальцами
руку отравленную
братцами.
Больно до слёз, но терпеть
надобно,
ждать исцеления миг -
пагубно.
Нам не спасти без потерь
Родины.
Так же поэт говорил...
вроде бы.
Смутное
© Copyright: Константин Грицан, 2024
Свидетельство о публикации №124112703967
Свидетельство о публикации №124112703967
Рецензии