Чабрец

Память щедра на цвета и запахи:
помню, как бегала каждым летом я
на принаряженный, фиолетовый,
пахнущий вечностью дикий луг.

Ждал меня дед – с чабрецом, до завтрака,
чтоб на цветочках – роса целебная.
Но не спешила – смотрела в небо я,
не предвещающее разлук…

В детстве о них мы едва ли ведаем,
знаки не ищем во всём, секретные,
и не знакомы ещё с приметами,
ибо не каждая – суть блага.

Всё о деревьях да травах – с дедом мы,
да о росе – как с утра полезно в ней…
Вот и купалась, для всех исчезнув, я –
глядя в заоблачные луга.

– Где ж тебя носит-то? Ах ты бестия!
Али чабрец одурманил голову?
Али ослабла ногами с голоду?
С бабой давно уж поели мы!..

Дед не сердился – искрились весело,
как фейерверки, глаза янтарные,
не постаревшие, благодарные –
за отдалённость его зимы…

Мимо стремглав пронеслись мустангами
годы, декады… Схватить бы вовремя
время за гриву, да непроворна я:
бог с ним, с ушедшим, забудь, сотри!

Но – неизбывное, неустанное –
что-то щемит… И не знаю: память ли,
сердце, душа? Словно бьётся в панике
что-то не сказанное внутри.

Может быть, это огонь затушенный –
в слове, которое стыдно вымолвить:
нежность непросто наружу выманить,
если обычно её бежим…

…Сыпется в руку чабрец засушенный,
из магазина, не фиолетовый,
собранный
кем-то
когда-то
где-то,
но

пахнущий дедом моим,
живым…



---


Октябрь 2024