* * *
Нам шепчут Вселенной шорохи,
Сверкая бозонами Хиггса,
Что мысль материальна – с порохом,
И прошлое вновь повторится!
Тасуя, как карты в колоде,
Из душ формируя мозаику,
Там, умные, кто-то, вроде,
И даже читали «Чайку»,
Но, видно, от скуки тоже,
Меняют свои решения:
Нас сделали с тонкой кожей,
Лишенными соображения,
Отняли райские кущи,
Швырнули в омут сомнений.
Мы – маемся в этом сущем,
Без понимания цели!
Нам шепчут Вселенной шорохи...
© Copyright: Ольга Беловласова, 2024
Свидетельство о публикации №124112702766
Свидетельство о публикации №124112702766
Рецензии