Всю Сибирь,
До глин, вручную срыли…
Рвы. Овраги. Мы сровняли ров –
Запахали.
Взгорки медно-рыжи –
Лавтаками засевали рожь.
Вот оно виднеется в прогале –
Слева глина, справа пыль-пески –
Поле наше, где бичом стегали
Верховые нас за колоски.
Тяжелеют!..
Ах, теперь Я – выше!
Не пугает цокоток копыт.
- Здравствуй, поле!
Я тобою выжил –
Вкус зерна запретный не забыт!..
Осторожно трону рыжий шорох, -
Как, бывает, трогают огонь,
Каждый колос шепчет:
- Хорошо ли?.. –
И колюче тычется в ладонь.
Хорошо ли…
То не брызги солоны,
Что упали в рану борозды,
Где срывает
Пальцы в полдень солнце
На разломах вечной мерзлоты!..
Ржаное поле
© Copyright: Выборов, 2024
Свидетельство о публикации №124112701174
Свидетельство о публикации №124112701174
Рецензии