Между страницами

Пятном расплывчатым стынет город.
Тяжёлый сумрачный день тягуч.
Крылами осени напрочь вспорот
Раздутый занавес тёмных туч.

Плывут бульвары и мостовая,
Ломбарды, чайная, гастроном.
А дождь идёт, не переставая.
Сойдёшь с ума в бардаке таком.
 
Молчит, не каркает мокрый дворик,
От неурядицы очумев.
Он в снег пушистый уткнётся вскоре,
Не в состоянии сесть на мель.

Афиши плавают в грязных лужах,
Сырой ветрище идёт вразнос.
И только горбится неуклюже,
На ужас глядя, старинный мост.

Ноябрь привычен в дождливом стиле.
И где бы остров в душе найти?
Друг другу столько наговорили
И чувства спрятали взаперти.

Между страницами пыльной книги
Хранится жаркий июльский день –
Кипрей пурпурный, шиповник дикий,
Засохший клевер, что рос везде.

От зноя сочные никли травы,
Плескались в озере облака.
Мохнатый шмель голосил забавно,
В цветке задумчивом клад искал.

Казалось небо светлей и шире,
Распахнут настежь простор любой,
Светило солнце нежнее в мире,
Который нас опьянял с тобой.

И сад эдемский, пропахший мёдом,
Исхожен был поперёк и вдоль.
И мне, наивной, из сказки родом,
Мечтать о счастье былом позволь.