На страницах книги ветхой
с исхудалым корешком,
запахом бумаги бренной,
желтоватой и душком.
Медленно и верно главы,
словно знатный книговед,
обслюнявливая палец
брёл читатель сквозь сюжет.
Перелистывал страницы,
трубка тлела, как свеча.
Он не мог остановиться,
увлекательно молча.
Скрип качалки до мурашек,
до тревоги раздражал.
Но звук, книгой увлечённый,
старика не напрягал.
За страницею страница,
кресло, словно метроном.
Хмуробровый, величавый,
пламь в камине языком.
Переносицу держало
дужкой старое пенсне,
и тяжёлое дыхание
с хрипотцою наравне.
Рядом столик со стаканом,
в виски тонет кубик льда.
В зерновые смеси спирта
тает талая вода.
Стрелки строго, будто маршем
соблюдали интервал.
На часах уже час тридцать.
Рядом пёс тихонько спал.
Опрокинув виски залпом,
полудрёме вопреки,
книгу отложил на столик,
были там мои стихи.
На страницах книги
© Copyright: Виталий Львов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124112608046
Свидетельство о публикации №124112608046
Рецензии