Не льется в музыку стихов вся боль души...

Не льется в музыку стихов вся боль души,
И тесно стало буквам в колеснице,
Что без конца стирает все границы
И тихо песнь поет во тьме тиши.

Не пишутся слова, потока нет,
И свет не льется из моих ладоней.
Я думала, что излучаю свет —
Но тьма вокруг, как будто в Преисподней.

Да нет, в аду-то будет посветлей:
Там угли есть, там лава есть и копоть.
А здесь, среди неугомонных дней
Нас нагоняет только дым и похоть.

Не знаю, что забыть, кого прощать
И нужно ли мне создавать здесь что-то.
Я словно в лабиринте, вашу мать!
Где выход, ну? Пусть скажет — ну хоть кто-то.

Я все ищу свой Творческий Поток.
Куда-то он вдруг резко испарился.
А может, в папе дело? Между строк
Я не могу найти и капли смысла.

Конечно, нет, поток Богами Дан.
И родственные узы ни при чем.
И все же это как больной изъян,
Что может стать однажды палачом.

Вернуть права? Так их не отбирали
Забрать слова? Они и не звучали…
И почему так пусто, не пойму —
А может все ж должна сказать ему

О том, что я скучаю. Это правда?
Иль то забытый прошлым богом Бред?
О том, что я люблю? А первозданной
Богине-матери известен разве свет?

Она во тьме. И в тишине, в покое.
Она везде, повсюду и нигде —
И только ярким светом пред собою
Держала факел, видеть чтоб вовне.

И путь Богини темный, даже сложный,
И как в любой хорошей песне вдруг
Героя встретит и ему поможет
Враз излечить его святой недуг.

Другому же герою лишь откажет
И проклянет на безысходность дней.
И все со всем закономерно свяжет,
И сделает историю сильней.

(24 октября 2024, 00:16)