***

Растянул на этот раз псалмы на три недели я.
Не поверил бы - сказал бы кто, но это так.
Во всей этой преддекабрьской метели
Я прочувствовал впервой, что это есть - ништяк.

Никогда так долго дудочка не держится,
Хоть и в доступе, иль хоть куда схавАй .
Дней за шесть обычно книжеца истлеет вся
И до "пенсии" сиди без Ей, скучай.

Не секрет: чем реже шелестишь страницами,
Тем сильнее действует роман.
Почитав, приятно веселить себя девицами,
Потеряв в словесной кутерьме стоп-кран.

Накатить чего то для каскаду, блин
И пуститься до утра в грехи;
Брать пельмешек до утра по-всякому
Прерываясь на матёрые стихи...




Пусть олень и дебилоид, знаю я, друзья!
И пишу "себе так" , что позор ваще!
Ты не вздумай поминать меня  "бывалым"  ртом.
Всуе нет меня давным-давно уже.
 
Чё бы доброе, да где там, ну откеда ж взять?
Я б и сам хотел, но совесть не даёт.
Её нет - ты скажешь.
Я поспорю, бл..дь!
Но так больно, что последним узнаёт...




И четверостиший тут могло бы быть ещё мильон,
Только хочется с сестрой таланта все таки дружить.
До последнего надеялся, что это сон,
Вроде снова захотелось после смерти жить.

А про что сей стих - поймет не всяк, но это мелочи!
Кому надо - будет ясно всё, как голый день.
Прятать от самих себя что-либо незачем,
Коли сила воли есть, ведь правда, День?