Поэты танцуют словами
На чистой бумаге,
На белых манжетах
Чернильною влагою
Цвета маджента.
Они как открытое пламя
Метая свой жемчуг
В открытые пасти,
Метая свой жребий:
Взлететь ли, упасть ли.
Игра - это смысл,
Других не ищите,
Во всем мирозданьи
Другого не ждите.
В ней цель и желанье,
В ней чувство и мысль.
Все в мире не ново,
Лишь нас не бывало
Для счастья такого,
Как ты, не хватало.
Игра безкорыстна и этим прекрасна
Как музыка уличного музыканта.
В подарок любовь без причин и условий
Вручи и поймешь, твоя жизнь не напрасна.
Танцуют поэты на нервах-канатах.
Живя как в последний, как только и стоит
Танцующие словами
© Copyright: Екатерина Пригара, 2024
Свидетельство о публикации №124112605470
Свидетельство о публикации №124112605470
Рецензии