На черных ветках, в изящных клетках
Лежит повсюду пушистый снег.
Граница смысла давно прокисла
И доживает угрюмый век,
А я под утро засну, как будто,
И позабуду всё, что хотел.
Углём рисуя реальность злую,
Вокруг я вижу лишь школьный мел...
В строке последней собрались бредни
Всех предыдущих дурацких дней,
И в каждом слове я наготове
Себя почувствовать вновь сильней.
Но лёд остывший всё это слышал,
Не ждёт он смеха и теплоты,
Ведь год за годом с весны приходом
Он вспоминает, что сделал ты.
Он вспоминает веселье мая
И ту романтику под Луной,
Что вдохновила, и с новой силой
Смеётся искренне над тобой!
Под храп софита вся жизнь разбита
Альтернативы, как будто, нет:
Стихи по барам читать задаром,
Кальянным дымом встречать рассвет...
Храп софита
© Copyright: Пётр Суходольский, 2024
Свидетельство о публикации №124112603425
Свидетельство о публикации №124112603425
Рецензии