Мне всё это кажется полу-мистичным,
Каким то чужим, вовсе не историчным.
Мне кажется, что я не мог так влюбиться,
А мог только петь, выпивать, материться.
Я думаю это не наша реальность.
Куда же девалась моя пунктуальность?
Как будто бы я восемь с четвертью лет
Писал ни о чем, был дерьмовый поэт.
Как будто бы сроки давно уж иссякли,
В негодность пришли все консервы и банки,
И мне ничего не осталось на свете,
Лишь только любить и мечтать о рассвете.
Мне всё это кажется полу-мистичным...
© Copyright: Игорь Уфимцев, 2024
Свидетельство о публикации №124112507571
Свидетельство о публикации №124112507571
Рецензии