Сны поэта или О том, что надо просто быть и жить

Маленькая новелла из цикла "Репортажи о стихах"

***

"Со своей давней приятельницей Алкой мы пришли в наш старый Дом Культуры. Давно я там не была, а мало что изменилось, люди те же самые бегают, суетятся...

Зачем Алка меня сюда притащила? Сама странная какая-то, я ее с трудом узнаю. Стройная, молодая, в коротком бежевом платье, с лихо закрученной копной льняных волос и - ярко накрашенными губами, красными-прекрасными! На высоких каблуках, что делают ее ноги еще длиннее и красивее, она торопливо бежит к столу, который стоит в проходе между рядами и за которым сидит комиссия и, не отпуская меня, тащит изо всех сил за собой, приговаривая:

- Хватит упираться, все равно будешь выступать!

И, уже обращаясь к членам комиссии, двум пожилым женщинам и довольно молодому мужчине, она продолжает взволнованно говорить:

- Послушайте ее стихи! Она сама бы не пришла, приходится тащить... - и, совсем выбившись из сил, Алка плюхается в кресло и отпускает мою руку - все, она выполнила свою миссию, можно выдохнуть.

- Хорошо, послушаем. Записывайтесь, - говорит одна из женщин и спрашивает уже у меня лично: - Какое стихотворение вы будете читать и как ваше имя?

Я молчу. Тогда Алка сама называет мое имя и то стихотворение, которое она хотела бы, чтобы я прочитала со сцены. Но я вдруг понимаю, что забыла его напрочь, ни слова не могу вспомнить. Сама же написала и сама же забыла, так бывает от волнения. Или просто так бывает, потому что не все свои стихи помню, много их, а порой, что-то перечитывая, сама удивляюсь, когда это писала и я ли писала вообще...

И вот я выхожу на сцену, так мне знакомую до каждой половицы, каждого ее уголка... И - не знаю, что читать, не вспоминается ни строчки.

Но, неожиданно даже для самой себя, я начинаю читать совсем другое стихотворение, длинное, давно, очень давно написанное и так же давно не читанное, почти забытое - оно четко всплыло в памяти и слова льются из меня, идут чередой, слово за словом, строка за строкой...

ПРОХОДЯТ ГОДЫ

Проходят дни.

Уходят годы.

А мы, наивные, всё ждём,

Что вдруг расщедрится природа,

Осыплет золотым дождём!

И море счастья разольётся

К ногам, уставшим от пути

Безумной жизни, что нас водит

По лабиринтам суеты.

И что в руках вдруг птица счастья

Окажется! Забьёт крылом

И унесёт нас в мир удачи,

Минуя беды, напролом!

Меня не останавливают, не прерывают, а слушают. Слушают внимательно, вдумчиво, понимающе..

И засверкают, как алмазы,

Глаза, без слёз и пустоты.

И воплотятся вдруг в реальность

Давно забытые мечты.

Душа наполнится любовью.

Мы отдохнём от маеты,

Пустых надежд и тщетных потуг

И вспомним добрые черты

Людей любимых и далёких...

И дни тихонько поплывут,

И потекут дела и годы.

Нас вновь в дорогу позовут,

Где нам наивность — не помеха,

А ожиданье — лишь утеха и вера

В светлые мечты той доброй сказки,

Где всем нам хватит и мудрости, и чистоты!

И я читаю, ощущая каждой своей клеточкой, как слова, слетая с моих губ, словно вырастают, увеличиваются, набирают вес, силу, звучание и плывут по залу - к каждому слушателю, к каждой отдельно взятой душе человеческой. И я успокаиваюсь.

А дни летят.

И мчатся годы.

Чудес мы от природы ждём

До той поры,

Как жизнь окатит

Холодным проливным дождём.

Внезапно вдруг мы понимаем

Суть всех законов, что просты

Как небо, солнце, дождь и ветер,

Любовь, разлука, я и ты.

И как урок,

Всем в назиданье,

Душа вскричит до хрипоты:

«Мы лишь с годами понимаем -

Всё суета!!! Всё — лишь мечты!!!

Не надо ждать богатств иль чуда!

А надо просто быть и жить!

И каждым днём,

И каждым часом,

И каждым мигом дорожить!!!»

*****

Я читаю уже смело и уверенно, особенно последние строки, чтобы они были верно услышаны и поняты: " ... А надо просто БЫТЬ и ЖИТЬ! И каждым днем, и каждым часом, и каждым мигом дорожить!"

Эхо моих слов, моего голоса еще долго звенит в тишине зала...

*****

И - и я просыпаюсь, думая между сном и явью: "Надо же, не споткнулась, не забыла ни одного слова, ни одной интонации! Как когда-то раньше, когда я была еще так молода и читала со сцены стихи знаменитых поэтов..."

Следом другая мысль, про Алку - надо срочно ей позвонить. Нынче ей уже далеко за восемьдесят, а тут так приснилась, с чего это вдруг?

Да, проходят дни, уходят годы, а мы, наивные, все ждем...

А дальше день пошел своим чередом, совсем не поэтично, не артистично, а весьма, весьма прозаично, и только сон временами еще напоминал о себе и будоражил мои скучные и однообразные, по-питерски серые осенние будни"

24.11.2024 г.


Мои уважаемые читатели и подписчики!
Сегодня я написала маленькую новеллу "Сны поэта", которую и предложила вашему вниманию.

С этим стихотворением связаны такие воспоминания: как-то давно и случайно прочла о конкурсе, посвященном 300-летию со дня рождения великого Александра Сергеевича, Пушкина подумала о чем-то своем и написала этот скромненький стих. И долго он пылился в закромах...

Так что для меня он еще - и мой скромный поклон творчеству великого поэта.
Такая странная история у этого стихотворения, которая просто есть. Ведь почти у каждого произведения всегда есть своя история.

Проходят дни, а память остается. Вот и посчитайте, сколько лет прошло...
Но все так свежо в памяти, и все снова здесь, со мной, во сне и наяву, в настоящем.

Как всегда, жду ваши отзывы! С наилучшими, автор - Лидия Шатилова

24.11.2024 г. (версия для Дзен)

25.11.2024 г. (версия для Проза.ру и Стихи.ру)