Встречные

Когда-то здесь лежали пути потрёпанных трамваев,
Сегодня полосы, истертые ногами пешеходов.
В своих порывах ветер раскидал несчитано румяна
На лица погруженных лишь в свои заботы.

Как краснощекие фигуры из беленого фарфора,
Немые, без движения на середине тех полос
Застыли, пропуская все сигналы светофоров,
Застыли в суматохе шума от несущихся колес.

Сперва сжимала пальцы до бела. До синевы.
И бегали зрачки, перебирая новые его морщины.
Он медленно холодный воздух выдыхал. На «Вы»?
Иль будет лучше, если просто помолчим мы?

Да им бы памятник поставить в полный рост.
Чтоб видеть, как снежинки тают на ее ресницах,
И застывают в ямках на щеках, как и вопрос:
«А правда, что ничто и никогда не повторится?»,
Чтоб воротник ее пальто был снегом припорошен,
Чтоб было видно, как давно насквозь продрог он,
В своей промокшей напрочь ветровочке несложной.
Чтоб разделяли эти двое вечно встречные дороги.