Ты истину искал в вине не раз,
В луне, чей лик красив, но беспощаден,
Среди речей, подчас ненужных фраз,
И был закат безмолвный, кровожаден.
Всё ждал ответ: а в чём же есть любовь?
Кто полюбить тебя таким способен?
Среди картин, природы и стихов
Глупцу слепому в этом был подобен.
Тянулось время, свет горел в окне,
И ты предстал, уставший, на пороге.
Любовь одна жила всегда во мне,
Но не стояла нищим у дороги.
Ты истину искал в вине не раз
© Copyright: Анна Бовкунова, 2024
Свидетельство о публикации №124112503509
Свидетельство о публикации №124112503509
Рецензии