Белый снег, зелёная трава,
Следы, уходящие вдаль.
Знаешь, ты всё же права,
Здесь не цветёт миндаль.
Чёрный грунт, мокрая соль
Гасит неслышно рассвет,
Осень сыграет «ля бемоль»,
Но не напишет портрет.
Нет вдохновения и холста,
Кисти засохли. А жаль!
Можешь считать хоть до ста,
Здесь не цветёт миндаль.
Книги давно сданы в утиль,
Рулетки жужжит колесо,
В душе моей полный штиль,
Как опус Оноре де Пикассо…
Здесь не цветёт миндаль
© Copyright: Виталий Ульянов 2, 2024
Свидетельство о публикации №124112502505
Свидетельство о публикации №124112502505
Рецензии