А над городом жёлтый дым
Городу две тысячи лет...
И две тысячи лет...
Словом, всё, как писал поэт...
Монитор...
Там его портрет...
Пожелтевшая дека на старой гитаре
Обретает с годами
Глубокий насыщенный цвет...
Очень скоро,
Надеюсь дожить до тех пор,
С нею встретят нас
Мягкое кресло и клетчатый плед...
Лишь бы только курок
Не нажали там всё-таки вовремя...
Лишь бы те,
Что стараются делать из нас дурачьё
Захотели вдруг делать нас добрыми...
Чтоб с улыбкой на лицах
А не в штабеля
С перебитыми
Мальчиком в маске с дубинкою рёбрами.
Мы в четырнадцать лет
Знаем всё, что нам надо знать,
Мы хотим танцевать
Пока вы не угробили весь этот мир...
Расскажи,
Каково быть мишенью в тире
Как шатаясь
Бойцы о траву вытирали мечи...
Только Моро,
Держа в руках связку ключей
Как-то молча покинул,куда-то стремясь
Тихий тир...
Словом всё, как писал поэт
© Copyright: Юрий Косяк, 2024
Свидетельство о публикации №124112502338
Свидетельство о публикации №124112502338
Рецензии