Ни собак, ни заборов, ни штор...
…Дом отцовский глядит на простор.
Золотятся зелёные нивы.
…Люди босы, спокойны, счастливы.
Едут в бричках, молотят, несут.
…Вся надежда на собственный ТРУД.
Никаких телевизоров в доме.
…Спит телёнок на жёлтой соломе.
Мы на ПЕЧКЕ. МАТЬ ВАРИТ КИСЕЛЬ.
…Мы не ждём никаких новостей.
Хлеб душистый и Мать с рогачём.
Пахнет мятой, навозом, борщом.
А теперь я писатель – поэт.
И так будет 2000 лет.
Теперь дом мой глядит на простор.
А в душе полыхает костёр.
Дети, внуки, езжайте домой.
Вас зовёт до себя Отчий дом.
Свидетельство о публикации №124112501166