недоудалённое

***
Сумрак. Колышутся блики.
Тени бредут меж холмами.
Хмурятся светлые лики.
ВОроны вьются в тумане.

Свету – своё, Тьме – чужое,
Сумраку – всё, что придётся.
Бабочкой к свету ночною
Чьё порождение рвётся?

Пламенем вспыхнули блики,
Крылья трепещут, сгорая...
Хмурятся светлые лики,
Тени бредут меж холмами.


***

Грусть заползает в душу незаметно —
прохладной змейкой,
лёгким холодком
ментоловым,
змеит в усмешку
улыбку, прилипает сонным мхом
к ресницам. И растёт. И давит душу,
как кольцами удав, тягучий яд
растущей грусти. Мыслей непослушных
стремительный и тягостный разлад
стучит в виски,
и давит сердце ком
уже не грусти — каменной тоски,
удушливой и беспросветной,
что заползала в душу незаметно -
прохладной змейкой,
лёгким холодком..


***

Наполняется воздух прощанием,
Набухает душа прощением,
Что-то тихо звучит обещанием
Или, может быть, отпущением.

Что-то вырвется из понимания —
Тайне жизни повиновение?
Позабытые воспоминания —
Запредельности прикосновение.

И мелодия, тихо звучащая,
Шёпот тайны, глаза закрытые.
Неушедшее уходящее
Воскрешает давно забытое.

И прозрение, душу щемящее,
Лёгкой грусти на миг ощущение.
Голоса, за собой уносящие —
Бесконечности посвящение


***

Когда-нибудь, путешествуя
по времени узкой улочке,
по зябким пространства ниточкам,
по мятой копирке фраз,

не веря, не плача, не мучаясь,
не спрашивая и не ответствуя,
не думая о несбыточном,
увидишь в последний раз

девчонки глаза печальные,
старухи глаза погасшие,
поэта глаза тревожные, —
но не заболит душа,

ведь ты в их далёком завтра уже,
а они для тебя — вчерашние,
марионетки на ниточках,
такие же, как ты, когда
пытался ещё дышать


***

Мерцающей дымкой забвенья укрыт
И не бередит почти спящую память
Далёкий мой край дорогих светлых лиц,
Вдали от которых так долго блуждаю...

Блуждаю, к потере привыкнув вполне,
Привыкнув к беспамятству, к смене обличий.
Вот только ночами, в пронзительном сне,
Приходят ко мне мои светлые лица.

Приходят — и смотрят в задумчивой мгле.
Приходят — и ждут в предрассветном тумане.
И тают... и звёздный мерцающий шлейф
Опять укрывает уснувшую память.


***

Я снова научилась улыбаться,
как в детстве — беспричинно, просто так —
росинок каплям, воробьям в кустах,
порывам ветерка, играющего с платьем,

и белой точке яхты вдалеке,
в слепящих отблесках волны бегущей,
и странным голосам мышей летучих,
мерцающей дорожке на воде,

звёзд шёпоту, журчанию ручья,
деревьям, тихо-тихо шелестящим...

Вы спросите меня:
— Быть может, это счастье?
Скажу:
— Не знаю. Просто улыбаюсь я.


***

Глаза мадонн

«Посмотри на этот взгляд, повёрнутый внутрь...
Ты никогда не думала о том, что глаза мадонн художники пишут с беременных женщин? — недавно спросила меня подруга, внимательно глядя на сидящую неподалёку женщину, ждущую ребёнка. — Посмотри, сколько одухотворённости, света и... да, тайны... И Мона Лиза – вот же она, вот её загадочная мягкая улыбка, её знание о недоступном большинству из нас»

И я согласилась с ней, согласилась почти в ту же секунду, — так, будто её слова просто включили мгновенное осознание того, что в глубине души я и сама знала, не догадываясь об этом... до этих её слов.

И, как это часто бывает, чтобы начать видеть — нужно просто открыть глаза...

В моём случае открытия посыпались одно за другим. И самое главное, самое потрясающее из них, которое я так ясно поняла и прочувствовала вчера — смешно, да?.. только вчера.., — и которым хочу поделиться с вами (а если вы уже знаете это, то вы же простите мне ещё один «велосипед», правда?), из-за которого, собственно, и пишется всё это: я поняла причину этого таинственного взгляда беременной женщины — ей, ей одной доступен _физический_ контакт с ещё не пришедшей в этот мир, но уже вышедшей из мира Изначального душой. Она в пути, эта душа, она в соединяющем эти миры туннеле, и туннель этот — Женщина, Ждущая Ребёнка, проводящая её в этот мир. В эти несколько месяцев женщина перестаёт быть принадлежащей одному миру, она — Проводник, физический проводник между мирами, она становится мостом, туннелем; в ней самой живут миры... она причастна тайне.
Мы, уже родившиеся в этот мир, живущие в нём, не можем физически соприкоснуться с Изначальным. А она — может, в ней — мост, берущий начало Там.

И ещё я поняла, почему, по-крайней мере, здесь, в Израиле, к беременной женщине относятся почти как к святой; почему даже посторонние мужчины просят разрешения прикоснуться к её животу (раньше меня так удивляло это их, как я думала, любопытство); почему даже у перебрасывающихся с ней несколькими словами людей светлеют взгляды, появляются улыбки, — они  — даже те из них, кто и слышать не хочет ни о какой мистике, ни о каких переходах из мира в мир, — они невольно, пусть даже не осознавая того сами, прикасаются к этому таинству, к Изначальному... они попадают в поле, в энергетику той Любви, которую несёт в этот мир _ещё_не_забывшая_ её душа, проводником которой является Женщина, Ждущая Ребёнка


***

Зачем?

Зачем сидим мы на берегах реки, мучительно размышляя о том, а не войти ли нам в воду?
Да, стоило бы, но...
но страшно...
но заманчиво...
да, войти, обязательно — вот подумать еще чуть-чуть и — войти.
Нет, не сейчас — сейчас ещё рано, а вот завтра — в самый раз...
да, конечно, завтра.
Сидим. Думаем. Ждем завтра.

Это такое простое, такое примитивное до пошлости знание о том, что завтра — не наступает, —
зачем мы так старательно забываем его, зачем так упорно заставляем себя верить, что оно никогда и не было нашим знанием? Может быть, нам просто стыдно признаваться в том, что где-то на дне копилки нашей памяти валяются и такие примитивные вещи? Копейки, гроши, полугрошики даже...
Стыдно... Перед самими собой? Или перед другими, перед теми, кто может (только "может" еще — а как уже страшно!) заглянуть в нашу копилку, увидеть _из чего_ , из каких мелочей складывается наше благо(?)состояние?..

Поэтому сидим, заставляя себя верить:
а вдруг оно все-таки бывает — завтра? Вдруг — придет?
И не придется тогда заглядывать в копилку..
Тратим душу на обман. Сидим. Ждем.



***

Просто падают листья с деревьев,
просто ветки стучат в окно,
просто ветер озябший, осенний
шепчет то, что нам знать не дано.

Может, шепчет неслышно он:
«Осень...
а за нею придёт зима, —
но зима ведь не смерть, не бойтесь, —
просто отдых, постель для сна.

Вы ненужные страхи отбросьте,
успокойтесь, доверьтесь зиме -
через зиму дождливая осень
провожает вас к новой весне»

И о чём-то вздыхает ветер —
может быть, он грустит о том,
что другими весну мы встретим, —
только всё это будет потом,

а пока... листья падают с веток,
с тихим шелестом, словно во сне...
что-то шепчет неслышно им ветер,
что-то шепчет о новой весне.



***

Летает, крыльями жужжа,
на пол, на потолок садится, —
в чём, кажется, душа теплИтся?..
и есть ли там она — душа?



***

Мы почему-то часто смотрим в небо...

и в равнодушии пушистых облаков,
в сиянии закатов и рассветов
мы — как один в душе поэты :) —
пытаемся основу отыскать основ,
задать вопросы, получить ответы
их пропустить сквозь призму снов и слов
и — если мы таки чуть-чуть поэты :) —
сплести из них подобие стихов
и подарить — друзьям и Интернету :)

Люди, улыбайтесь чаще :)

Что бы ни было — улыбайтесь