Поэт и смерть

О, как же молод был поэт,
Покинувший во цвете лет
Свой отчий край, свою страну,
Руси седую старину.

Но сказок он не сочинял,
(был в воспитании провал),
Реальность жёсткою была,
Ад для поэта создала.

И с юных лет манила смерть,
Её он мог предусмотреть…
В сюжете сложном и цветном
Под маской описал потом.

И говорят, что был он злым,
Отечества еловый дым
Ему был горек, как табак,
Не тосковал за ним никак;

И даже женщин презирал,
Страданья их живописал;
В вопросах чести был педант
И потому, был дуэлянт…
     ххх
Искал он смерти… ничего другого
В его стихах, поэмах, пьесах…нет.
Он гений был (от дьявола иль Бога?),
Но в творчестве его сокрыт секрет.

Так чувствовать и так писать натуру,
Как он, мог только Пушкин – корифей.
Не пощадил он царскую фигуру,
Проткнув насквозь поэзией своей.

На смерть Поэта многие писали,
Но только он, зубами скрежеща,
Царя вверг в гнев, за что был сослан в дали,
Где кровь лилась, шла с горцами война.

Он молод был… еще в начале жизни,
Когда казалось, что всё впереди,
Писал о смерти, о гробах, о тризне,
О кознях, что чинят вокруг враги.

В предчувствии какого-то коллапса
С младенчества, когда скончалась мать,
Он жизнь прожил без радости азарта
И так решил: не страшно умирать.

А нам остался «Демон», как загадка,
Как черновик, как план грядущих дней,
В которых он так мрачно и так сладко
Душой томился по любви своей.

11.11.2024г.