Ключ

Сырою ржавостью металла
в ладони отзовётся ключ,
об этой двери я мечтала –
открыть и Вам сказать: «люблю»…
Поманят стёртые ступени
шершавой ласковостью плит,
не сразу, свет мой, постепенно
слова придут на белый лист.
Не сразу складывают песни,
они незванными придут,
и нам обоим интересен
замысловатый их маршрут.
Как след змеи на светлом камне,
как русло плавное реки,
как те слова, что Вы тогда мне
сказали, беглостью строки
скрывая тайный смысл посланья,
боясь признаться и признать,
что где-то далеко, за гранью
реальности, на грани сна,
цветного, как сплетенье радуг
и яви тусклой, как бельмо,
лежит жестокое, как правда,
как ложь, нежнейшее письмо.
Мой свет, я не заставлю долго
ответа ждать, (коль ждёте Вы),
но только вот, из чувства долга,
из опасения молвы,
из-за боязни несвободы,
из страха, что-то не понять,
не стоит сочинять мне оды,
и ложью искушать меня…
Сырою ржавостью металла
в ладони отозвался ключ,
ночное небо выцветало
над головой… Зелёный плющ
обманной лаской жался к стенам,
совсем, как Вы, как Вы, мой свет…
Слова приходят постепенно,
без стука открывая дверь,
не ожидая разрешенья,
и заполняя пустоту,
на память оставляют жженье,
и знак – ментальное тату.