Мне цыганка, в платке разноцветном,
По ладони читала судьбу,
Под лучом фонаря жёлто-бледном,
Взор кидая тревожный в толпу.
То ладонь разглядит, то прохожих,
То прошепчет невнятно слова,
В предсказаниях путаясь ложных,
Мне о силе поёт колдовства.
Кто грядущее в линиях видит,
Тот бессовестно истину рвёт,
Волю выбора чью-то похитив,
Ради злата заведомо врёт.
Все пути личной силой заложены,
Не бывает конкретной судьбы,
Всё из мысли сознанием сложено,
Выбор делаешь собственный ты.
Мне цыганка та долго гадала
И с надеждой смотрела в глаза,
Дал ей денег - кричала: "Так мало!
Больше дай за мои чудеса!"
В голосах бесконечных прохожих
И в потоке железном машин,
Крик гадалки рассеялся в прошлом,
Позади, в отраженьях витрин...
Цыганка
© Copyright: Отавин Никита, 2024
Свидетельство о публикации №124112407715
Свидетельство о публикации №124112407715
Рецензии