Графика

В нас время графики и время моно,
сны акварельные все на просушке,
и песни бардовской монотонность
течёт сквозь сердце мне, минуя уши.
И будто я сама, всем вне законная,
сковало холодом лечебным душу,
лишь снег порадует заоконный
и то, что мне с утра бежать не нужно.
Какая разница, что с нами станется,
что опрокинулся на город дождик,
наш календарь опять перелистается,
до декабря замрёт в хрустальной дрожи.
А я теперь тебе – ломоть отрезанный,
краюхой чёрствою на рюмку горькую,
какая разница, что были честными,
когда бы лгать могли, встречая зорьку мы…
Такая графика, такое моно,
на чёрной липе вновь опушка белая,
и только снег упал впервые словно,
и что с зимой теперь с тобой поделаем…
Какая разница, что есть, что сбудется,
ольхою горькою взмахну серёжками,
сама себе теперь клятвопреступница,
за обещания неосторожные.
Не за горами нам весна откликнется,
я из неё на треть – сиренью белою,
ну, а теперь, в ноябрь, я жёлтым листиком,
держусь за веточку, ну, что поделаешь…