Воронье

Чудовищна стала драма:
Согласно какому тарифу
И есть ли на нас лимит?
Нет, я не против ислама,
Сама поклоняюсь мифу,
Придуманному людьми.

Но просто они как стая,
Кружат словно воронье,
И смотрят на нас с прицелом.
А дочки мои вырастают,
Кругом одно только враньё,
Что ДНК наш останется целым...

Так в наше пшеничное поле
Хрущёв завозил борщевик,
Теперь его жгут - бесполезно...
И признавать аж до боли:
Что тут взял разгон маховик:
Вон из страны! Уж будьте любезны...

И это кричат живущим
В своих ипотечных квартирах,
Платящим налоги в бюджет.
Чтоб город стал дикорастущим,
Попутанный в ориентирах,
Такой вот печальный сюжет...

Пусты эрмитажные залы,
А в книжных разносится плов,
И стопами голыми по гобеленам...
Что дальше? И так наломали
Таких дров,
Что не будет аборигенов...

Не будет совсем искусства,
Свои станут лишними даже.
Но разве тех, выше, волнует?
И это грустно,
Что даже свои - продажа.
А кто-то чужих - балует...
2024