А у тебя волчий окрас, крутолобый,
и в дневниках вязь неразгаданных рун…
Надо же, как ты – резко, с весёлой злобой,
длишь бесконечно письменную игру.
Утренний чай пахнет распаренной мятой,
утренний взгляд пасмурен, как никогда…
А на листке надорванном и измятом,
лица и годы, страны и города –
все прорываются сквозь скупые строки,
больше не в силах вынести взаперти…
Мой черноглазый, седоголовый Локи,
выпусти к свету свой не рождённый стих.
Не продлевай тягостного заключенья,
Слов залежалых очень изменчив смысл.
Глянешь потом – только прозрачные тени
кружатся плавно на перекрёстках Тьмы.
Локи, насмешник, ты так боишься ласки,
будто бы ласка может слова украсть.
Ну-ка, давай, сорви приросшую маску,
ты так хорош, мой Локи, и без прикрас.
Мой Локи...
© Copyright: Мила Тихонова, 2024
Свидетельство о публикации №124112406590
Свидетельство о публикации №124112406590
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.