О, сколько их упало в эту бездну

М.Б.

...Это — твой жар, твой пыл!
Не отпирайся! Я
твой почерк не позабыл,
обугленные края.

Как ни скрывай черты,
но предаст тебя суть,
ибо никто, как ты,
не умел захлестнуть,

Выдохнуться, воспрясть,
метнуться наперерез.
Назорею б та страсть,
воистину бы воскрес!

Пылай, полыхай, греши,
захлебывайся собой.
Как менада пляши
с закушенной губой.

Вой, трепещи, тряси
вволю плечом худым.
Тот, кто вверху еси,
да глотает твой дым!

Так рвутся, треща, шелка,
обнажая места.
То промелькнет щека,
то полыхнут уста.

Так рушатся корпуса,
так из развалин икр
прядают, небеса
вызвездив, сонмы искр.

Ты та же, какой была.
От судьбы, от жилья
после тебя — зола,
тусклые уголья,

Холод, рассвет, снежок,
пляска замерзших розг.
И как сплошной ожог —
не удержавший мозг.

Бродский Иосиф
1981 г.

Как ни странно, но у меня ощущение, что я уже что-то подобное читал и я даже знаю у кого... у Маяковского и у Федерико Гарсиа Лорки!
Пожалуй, только они так могли обуглить и переплавить чувства в поэзию!

И всё таки - это его страсть, ритмика и тяжёлая поступь Командора, это его сгустки протуберанцев, дефлорация мальчишлеской застенчивости и буйного помешательства самца, терзающего самку, это его чувственность и отвращение, пресыщенного плотью людоеда, это его отчаянье и стихотворные пульсации оргазма, это его боль, дымящаяся рана души и жалкие потуги удержаться на краю пропасти, это его суматошность, смятение и катарсис...

Это его благостная и блаженная смерть во сне и вечный симбиоз с любимой...