Про папу

            "Какой-нибудь предок
            мой был скрипач."
                Марина Цветаева.

Наверное, папа мой был чудак.
Я понял ещё с колыбели,
Что выглядит мир наш совсем не так
Как есть он на самом деле.

К примеру, погода мне шепчет: трава -
Зелёная, солнцем прогретая.
А я говорю ей: ты не права, -
Озябшая и  фиолетовая.

Всё было отцу моему внапряг.
Дурной был и нрав и норов.
Он автор всех моих передряг.
Виновник всех форс-мажоров.

Решал он частенько дела хмельной.
С заносом рулил по встречной.
Не от того ли характер мой
Несносный и поперечный.

Возможно, он вор был, причём такой:
Сопрёт, - поминай как звали.
И не его ль я краду рукой
Из ваших сердец печали.

Он водку портвейном запивал.
И превращался в призрак.
По самую шляпку  болт забивал
На всех, кто ему был близок.

А время расставило всё по местам.
И жить я, как он, не умею.
Полковником был он и спился в хлам.
Папаху пропи'л, портупею.

Как вспомню о папе, -
так к горлу ком.
Зачем я пишу об этом?
Таким мой папа был мудаком,
Каким я не стал поэтом.