Осенний романс

Скупой ноябрь с женой своею скукой выгуливали дождь по мостовой.
Ноябрь промок, у скуки мёрзли руки, а дождь болтал с опавшею  листвой.
Он про одно и тоже то и дело.
(С такой семейкой что мог рассказать?!)
Она в ответ негромко шелестела и, собственно, была ему под стать.
И так они гуляли ежедневно,
с обеда и часов до двадцати,
стараясь, регулярно, непременно традиции семейные блюсти.
И были вместе счастливы и рады, поскольку у зануды-ноября
дождь был его родимым чадом, и скука в траты не пускалась зря.
Что их не любят в городе – не важно.
Под крышами пусть  прячется народ
в домах своих больших, многоэтажных.
Потерпят. Ничего! Всего раз в год.
Не слушая нелепых  околесиц,
(зачем, вообще, кому-то угождать?!),
гулял в своём пальто немарком месяц,
что всякая погода – благодать,
услышанный давным-давно с экрана
Рязановский лирический мотив,
под нос себе мурлыкал неустанно,
на «ла-ла-ла» две строчки пропустив.
И лужи, улыбаясь, подпевали,  хоть помнили всего один куплет,
и в благодарность верилось едва ли.
Быть может – да, но а, скорее – нет.