О Лескове Н. С

В раздумьях задаю себе вопрос:
Кто мне по духу из ушедших ближе?
На чьи романы в СССР был спрос,
Кто был читаем в Вене и Париже?

О вкусах спорить – время тратить зря,
У каждого свои альтернативы –
Кому-то по душе дни января,
А я влюблён в осенние мотивы…

Читал я много – словно шёл в запой,
От классики пьянея в час досужий.
Я восхищался русскою строкой,
И с зарубежья автор был мне нужен.

Романы те, меня учили жить,
И постигать наследия науку.
Как Льва Толстого строки не любить?!
Как не пожать Флоберу в мыслях руку?!

Не стану здесь их всех перечислять,
Кого прочёл и кем живу поныне.
Хочу вам о Лескове рассказать –
О побудивших мыслях и причине.

В его твореньях слово без прикрас,
Без ретуши и прочих обрамлений.
В них жизнь как есть – совсем не на показ,
В них глубина и чувств, и откровений.

Он видел жизни сущность изнутри,
И нёс её с присущей прямотою.
Он словно приглашал: иди, смотри,
И принимай не взглядом, а душою.

Он нас с тобой строкой не развлекал,
И не пытался вызвать удивленье.
Он души наши, словом обнажал,
И плакать заставлял для исцеленья.

Он в целом был не против перемен,
Но нигилизм пугал его немало,
И всяким революциям взамен,
Душа его лишь в вере путь искала.

Его ругали за манерный слог,
За то, что был дотошным и пытливым,
А он нам Русь понять с тобой помог,
Своим повествованием правдивым.

А после был Бажов, за ним Шергин,
Продолжив уже начатое дело.
Но до сих пор я восхищаюсь им,
Смакуя то, как он писал умело.

Пусть острослов, замысловат порой,
И с правдою своей не всем по нраву,
Но он воспел язык страны родной,
И тем велик достоинством по праву.