Прости, нет ничего личного,
Но ты стал ближе обычного.
Не знаю, как допустила я...
Приносит ветер: "Любимая...".
И мне уже не мерещится,
Во мне кричит сердце, плещется.
Скрипит, как лодка отшельника,
Ведь я дитя понедельника.
Нет сил, так ноет и мается.
Того гляди разломается.
Любовь, что прячу, нахлынула,
И душу, вывернув, вынула...
Ах, Боже...Боже мой... Божечки!
Полны котомки, коробочки.
Всем тем, что так надрывается,
Вопит, когда просыпается...
Прости, нет ничего личного...
Люблю я больше обычного...
Смотрю в окно недвижимая,
Где плачет ветер: "Любимая..."(24.11.24.)
Ничего личного
© Copyright: Елена Соболева Пурис, 2024
Свидетельство о публикации №124112401070
Свидетельство о публикации №124112401070
Рецензии