Ярится вьюга третьи сутки,
переставая иногда,
чтоб ветер, вклинясь в промежутки,
терзал, взвывая, провода...
Трамвай звенит как ошалелый,
пугая даже лик луны...
А снег ложится белый-белый,
своей не чувствуя вины...
Под стать погоде настроенье:
никчёмных мыслей череда...
Я, написав стихотворенье, -
перечеркнул - так, ерунда...
"В конце концов снег прекратится, -
подумалось, - а если нет?...
Тогда пусть море мне приснится
и золотой над ним рассвет"...
Когда завьюжит...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124112308099
Свидетельство о публикации №124112308099
Рецензии