вот опять я проспал,
постоял, покурил — устал.
что-то с небом такое —
всё плачет в обломки скал,
я на льдине балкона,
мне ветер плюёт в лицо —
ничего.
говорят, будет солнце,
появится и уйдёт.
может, ярко и скоро,
а, может, под новый год,
я на глыбе балкона,
я тот, кто всё время ждёт —
повезёт?
пули снега — порой попало,
как занесёт… всё в тумане,
бело, суматоха, круговорот —
сам себя вынимаешь из яви
и ото сна,
чтоб потом — как дела?
— потихоньку. а у тебя?
а бывает, стоишь и щуришься, маета,
вдруг защемит, прижмёт,
потечёт по щеке тоска,
что-то вроде знакомого запаха,
память бьёт —
подставляю вторую щёку,
всё заживёт.
я когда-то устану стоять и чего-то ждать,
обнаружу дыру в самом сердце и улыбнусь,
если это всё жизнь наяву, то я лягу спать,
если это всё сон, то когда-нибудь я проснусь.
потихоньку
© Copyright: Май Бессонов, 2024
Свидетельство о публикации №124112300075
Свидетельство о публикации №124112300075
Рецензии