Года мои, года

Ох, года мои, года,
кони с гривами!
Вот несётесь, а куда,
вдоль обрывов, вы?
Но летите всё вперёд,
стрелой пущенной,
Из далёких младых лет,
во грядущее.

Даже если вас не гнать
кнутом крученым,
Всё равно галопом вскачь
по-над кручами.
А Русь с избами, в веках,
да с острогами,
И с погостами, в крестах,
над дорогами.

Кто-то знаки обновил,
запрещения.
Где-то новые: «тупик»,
к огорчению.               
Те же волки, вой с кустов,
и как кнут свистят,
А в каретах трактом тот,   
где мошной звенят.

Довезут - не довезут,
удивляюсь я,
Не тот корм коню дают,
надрываются.
А ещё, конь пристяжной,
рвётся в сторону,
На опушке, триста! лет,
те же вороны.

Комки грязи мне в лицо,
всё швыряются,
Ведь подковы кузнецом-то,
заменяются.
Дровни, бричку не менял,
довезут рысцой,               
Только скорость набирал,
молодой гнедой.               

И зимой, и летом в зной,
обернусь в обед,
Погляжу, за мной-то, мой               
остается след.
Может кто-то, когда, тоже,      
поплутав по рву,    
От беды уйдет, и сможет
за мной на тропу.

Скатерть черная в дороге:
война, бунт, навет,
И в дубраве воров много,
столько мрачных лет.
Но несется, всё быстрее
битый тарантас.
Кнут отбросил, я мудрею,
не спешу сейчас.

Всё надломленной душою
излучал я свет,
И с надорванной струною
оставлял свой след.
Впереди земная слава,
ей - не очень рад.
Чую, вожжи на-тя-ну! вам,
И видимо, у врат.
© Дроздов В.И., 2013