Волшебною палочкой мысли достану.
Как Дамблдор.
Вьется блестящий и хрупкий тонкий узор.
Послушный себе лишь. В ночь увлекаемый взмахом руки.
Сквозь дырявое сердце - в жерло серой осенней тоски.
Снова царапает.
Что-то.
Где-то.
Не в мочь.
Словно в вороньем гетто -
Зимородка поздняя дочь.
Тревого, тревога, тревога...
Ей полируют сталь.
Стертой в лохмотья тряпкой.
Пестую я печаль.
Иначе - ни зги не вижу,
Не слышу. В колодце я.
На дне. На осколках шишек,
В круге лунного серебра.
Поезд едет и мимо свищет:
Отойди, мол, не стой на ветру.
То не я. Только тень над кладбищем,
Но ее я найти не могу...
Бессвязные, мутные строки
В бокале ночной тоски.
Так редко решаю я вынырнуть.
Хреновый я аквалангист.
***
© Copyright: Анастасия Николаева-Н, 2024
Свидетельство о публикации №124112300442
Свидетельство о публикации №124112300442
Рецензии