у меня как будто бы есть еще место
для остывшего чувства безвременно павшей любви.
в ресторане гитара играет, но звук этот, честно,
я б навеки желала забыть или, может, лишь заменить.
не хотела бы мяться на трижды я проклятом месте
в своем рубище бедном, как священная жанна д'арк,
ведь, по правде сказать, вы — виновник этой трагической пьесы,
разбудивший во мне истребляющий сердце пожар.
и ни в голосе вашем, ни в облике дело, ни в песнях, по сути —
вы похожи на сотни таких же срисованных наскоро лиц,
но что-то в пропасти глаз ваших заставляет меня содрогнуться,
если бы знала причину болезни, то проще бы было лечить.
пусть образ останется ваш воистину самым нетленным
из всех, что терзались на жертвенном камне, как агнец,
и пусть через дымку безумного вальса осеннего
не разглядите вы этот мной тайно посланный танец.
3
© Copyright: Лисса Ветта, 2024
Свидетельство о публикации №124112302780
Свидетельство о публикации №124112302780
Рецензии