И двенадцатый час не пробил,
Золотую секущую лопасть -
Человек молчаливо любил,
Как поэт, безответную пропасть.
Во мне реки долин оборвались,
Водопадом в небесную пыль.
Чтоб роса на глазах собиралась,
Умывать на рассвете цветы.
Сестры гор умилительно тают,
Они сгрудились Солнцу в упрёк.
И не видно улыбки туманной,
Между трещин угрюмых щёк.
Геометр, зодчий души, посмотри,
Что за чудо ты дал беглецу?
Мне и лучик чужого тепла озарит,
Бесконечную сущность мою.
Люди делятся ей и её предают,
Не моргая, не зная печаль.
Потому что обычно шабашу огня,
В перламутровом море дышать.
И тринадцатый час дышит в спину.
Вот и ты, безмятежная страсть.
Может есть посерьезней обиды -
Не любить, не ценить и не клясть.
***
© Copyright: Артём Сербский, 2024
Свидетельство о публикации №124112302016
Свидетельство о публикации №124112302016
Рецензии
