Дачный выходной

           Дачный выходной

Я не умею спать до полдесятого,
я до восьми не всякий раз просплю.
Ноябрь.
Зима.
И утро чудесатое,
не свойственное вовсе ноябрю.

Слегка свежо, –
в балконной створке – щёлочка,
в неё сквозит,
и ходит ходуном,
и всё стоит
количество несчётное
столетий
долгих
мой
любимый дом.

Встаю.
Восток
окрашен ярко-розовым.
И первым снегом выбелено всё.
Зачем жалеть о сгинувшем,
о розданном,
о том, кто вряд ли, если что, спасёт?!

Тархунный чай.
И кружка – огроменная.
Синица просит крошек со стола.
Вот так и жизнь: слеза –
одна –
мгновенная,
сбежавшая с вишнёвого ствола.

Танцует муха брейк на подоконнике,
и в безусловной ёмкости окна
плеснулся, как
в коровьем чистом дойнике,
парной и свежий
день, как никогда.

Да что мне тень, что ляжет хмурой чёрточкой,
определив мою диагональ?!
Ещё ноябрь.
И всё должно быть чёрное.
Но почему-то видится февраль.

И как в коробке – в четырёхугольнике –
в моём саду не двинутся – стоят
десяток яблонь и
копна черёмухи
как деревянный
малый полк
солдат.