Не так колышется трава,
Но не совсем пока пожухла,
И та же неба синева,
Но звуки не ласкают слуха.
Пропали трели до поры,
И прежних шорохов не слышно.
Деревьев серые стволы
Ещё не видятся как дышло.
А осень где-то средь болот
Разводит жёлтую палитру,
И клюквы зреет огород,
Где нет заборов и калиток.
И вот уж первые листы
Гоняет ветерок по лужам.
Они по правде не желты,
Однако, скоро будет хуже.
И книгу надо вновь прочесть
С начала до конца про осень,
Приняв с небес любую весть,
В её всей радости и злости.
Придётся прочесть
© Copyright: Ири Белус, 2024
Свидетельство о публикации №124112301740
Свидетельство о публикации №124112301740
Рецензии