Поэт

Кабак открыт, главы его — рюмок десять
                не меньше.
Сидя на крайнем углу салона, вижу отчётливо:
                угрюмую лыбу, большие глаза.
И случилось это здесь же:
                накрыла футуристическая волна.
Он молча глядит в каждый угол души,
                подставляет руку,
                шансы развидеть его велики.
Какую бы не хранил в голове своей муку:
                я знаю, я гляжу,
                я тщетно пытаюсь уловить его сети.
Его молю;
        сквозь толпу проникаю, человек двести.
Его прошу;
         "Оставьте хоть цветочек мечты"!
"Простите, но я не верю в людские сны:
               Родина требует рабочую силу,
           первоклассные данные ей подавай!
Как бы не свести нас в могилу?
            Мне некогда думать! Налевай давай"!
В потолок упираясь, он тихо хохочет,
                оглядывается: нет по пути ли прохожих.
Он не только денег хочет,
                он хочет найти себе похожих! 
Блестит лоб, брови нахмуренны так,
                будто сейчас продырявят лицо.
Стучит огромный чёрный башмак —
                он спешит покинуть крыльцо.
Выстрел... Пуля летит прямо по курсу.
                Я точно помню — он здесь был!
Галстук красный надет по его вкусу,
                стиль, эталон, и я не забыл!