Барвинок

21.11.2024

...Слепая ночь. Дорога. Холодок.
Проходы меж могил, почти, не видно.
Вдали — неупокоенный ходок
бесплотным и прозрачным неликвидом...
Шиповник красный, — цепкие кусты.
Неприбрано, газетки и бутылки.
Ритмичное «Вжух-вжух» из темноты
доносится, как будто лесопилка
визжит пилой в кромешной темноте. 
Комарики — ночные кровопийцы.
Надгробья попадаются не те...
Ищу во тьме приют отцеубийцы...
Там на могиле с ссохшейся землёй
барвинок с бледно-серыми цветками,
цветёт короткой ночью, скрытый мглой,
его легко принять за мелкий камень
сосле́пу. Вот за этим здесь брожу.
Цветы его в составе редких зелий,
ведьмачьих. А кладбищенская жуть —
к нему в нагрузку фоном. Ветер стелет
увядшую и жухлую листву.
Лимонный аромат цветов вербены
почувствовал, и, кажется сову
увидел в небе, кружит с лёгким креном
бесшумный белокрылый силуэт.
Соловушка чивыкнул где-то в чаще.
Несу в пакете горсточку конфет,
подарок здешним сущностям молчащим.
Увидели, слетелись, чуя мзду,
слова не разобрать, лишь шорох слышен,
теперь, уверен, место я найду...
Старинный склеп с покатой чёрной крышей,
а дальше по тропинке сто шагов
и я на месте. Время есть. Успею.
Проворство нужно, только и всего.
Сорвать и дёру, прямо по аллее, —
на выход. Без оглядки. Что есть сил.
Обратный путь, всегда короче вдвое.
Светает. За оградой ждёт такси.
И солнце ярко слепит в лобовое...

Из увлекательной переписки с автором Арнаутова Мария,
тут http://stihi.ru/2024/11/21/5194