Беатриче

По Данте круги -
я представил - круги на воде:
ты бросила взгляд - и они за окном расплываются,
как мелкая рябь - из спешащих машин и людей,
как листья, что тянутся к прошлому жёлтыми пальцами.

На миг взбудоражилась улица и замерла -
ты смотришь в лицо мне, а я будто скалкой раскатанный,
хотел всё забыть, подбирая пустые слова,
но вижу ты искренне веришь, что это не надо мне.

"Люблю - не люблю" - не гадаю, я знаю ответ. 
На улице дождь. Покрываются окна испариной.
По Данте круги не вода, а растопленный свет,
он мало - заметный, но более - целенаправленный.

Он жжёт изнутри, он по улице льётся, искря,
и нет уголков потаённых и нет невозможного.
Деревья без листьев безликостью давят -
не зря
заметнее тяжесть в походке любого прохожего.

"Прости," - говорю. Ты садишься напротив, молчишь.
Ладони сжимаю твои и печально зажмурившись,
я чувствую новое солнце, светящее с крыш.
"Прости," - повторяю и чувствую новое мужество.

Качает дома и штормит горизонт за окном -
там первые девять кругов!
Ты же с радостью ангельской
жила, но не выжила здесь...
Пусть не писан закон:
быть верным -
я снова пришёл к тебе в праздничном галстуке.

По Данте круги, под глазами круги - всё одно:
из круговорота пути нет, но, солнечно-медные
проходят лучи через точку с названием "дно"
и это -
нас прочно связавшие
оси симметрии.