Городов наших хрупкие стены

Городов наших хрупкие стены
Никого не спасут от войны,
Что крадётся в ночи, постепенно
Приближаясь к границам страны.

Нет, ошибка. Уже на границах
Запылали селения вновь.
Как же так, или мне это снится,
Что ручьями льют русскую кровь?

Нет, не сон. Это наша реальность
Двадцать первого века пришла,
Бабуины с украинской пальмы,
Обезьяны – в наколках тела…

Ничего нет святого, как прежде.
Православные церкви горят,
И священники в чёрных одеждах
Поминальный справляют обряд.

Каждый русский, увидевший это,
Понимает: пощады не жди!
Супостат поджигает планету:
Значит, наша война впереди.

…Мы успели. Ударили раньше,
Чем собралась лихая орда.
Только ужаса, ползшего дальше,
Не должно было быть никогда.

Но случилось. Заморские бесы
Гонят скопом хохлов умирать.
Бесовские слова, как завеса,
Не дают им в ад путь осознать.

И идут, точно лемминги, стаей
Да с обрыва – в стремнину войны,
Даже, если хохлы понимают:
Нет уже Украины–страны.

Может быть, сохранятся осколки
Где-то с краю, как было всегда.
Остальное возьмём до иголки,
Чтобы в строй им не встать никогда.

2024