Если бы я был художником

Если бы я был художником, я бы нарисовал большую светлую комнату в деревенском доме, всю залитую солнцем. Мальчик, сидящий за обеденным столом, взял большую дольку арбуза и впился белыми зубами в сочную розовую мякоть, так, что холодный сладкий сок стекает по подбородку, капая на грудь через ворот расстегнутой клетчатой рубашки. Десятки ос, одетых в полосатые купальнички, самоотверженно бросаются в открытую форточку к арбузу – на верную смерть от удара мухобойкой. Для них этот сок - величайшая в мире ценность, хоть это и кажется странным – рассуждать о жизненных приоритетах насекомых.
Арбуз настоящий, астраханский, с мелкими белыми косточками, сладкий как мармелад. А в углу комнаты, на диване, сидит старенькая бабушка и вяжет носки для своего давно умершего мужа.
Вот что было бы на этой картине, но, поскольку я рисовать совсем не умею, то, конечно, и не нарисую этого никогда.