Пушкин думает стихами

Пушкин думает стихами, что стеснительно ужасно:
Из-за рифм и ассонансов невозможно мыслить ясно.
Буря мглою небо кроет… Что за ерунда, ей богу!
На деревне каждый знает: кроет славно бык корову.
Ну, еще, допустим, кроют немцы крышу черепицей…
Кроет прапорщик солдата… Потихоньку Пушкин злится.

Входит няня в синем плате. Няне скоро сто, наверно.
И, наверно, сто морщинок на ее лице примерно.
Видит всё, всё понимает, крестит старческой рукою,
И слова, что прежде бились непокорною толпою,

Вдруг сложившись гармонично, льются на листок потоком…
И тревога отступает, и растаяла морока,
Что весь день томила душу… Сердце радостнее бьётся…
Если мыслить, то стихами! Что поэту остаётся?

Что поэту достаётся в этом мире неудобном?
Быть талантливым немного, быть немного неспособным,
Да стихи… Они не могут осветить нам тьмы кромешной,
Но пытаются, как искры, что в золе перегоревшей

Вспыхивают на секунду, и тотчас же погасают,
Но потом столбами дыма на свободу улетают,
И, подхваченные ветром, остаются с ним навечно,
И живут себе на воле безнадзорно и беспечно…