Тот август, прожжённое сердце.
Бычок сигареты без фильтра.
Я маюсь по жизни не первый десяток,
Как герой недоснятого фильма.
Звон в ушах и редеют околки,
Рокот самой дичалой земли,
Это место - начало отсчётов
Моей жизни, уже на мели.
Невозможно вырезать, вырвать
Ничего не осталось, лишь ждать.
Лёжа в бурой траве, на полях
Первые поросли снега, укрывают землю, знобя
Долго спать
И я остаюсь, верно ждать.
Этих руин, я - диктофон.
И в мою прорастают ладонь
Искры солнца в холодной росе.
Воздух сжатый, до боли знакомый,
Вены рвутся, сердце стучит,
Навсегда суждено мне запомнить,
Как мой дом навсегда замолчит.
Тот август
© Copyright: Богдан Бобков, 2024
Свидетельство о публикации №124112201420
Свидетельство о публикации №124112201420
Рецензии