Целлофановый пакет

Сгенерируй пару строчек нейросетью,
Выдав за любовное письмо,
Оскорбись на то, что не ответят
Слишком быстро на него.

Напиши запрос получше,
Попроси о чувствах рассказать,
И ответ тогда получишь тут же,
Но такие лучше никогда не получать.

Тоской пронизывают нити,
Запутав разум будто бы клубком,
Нет того, кто мог остановить…
И показать, где гости, а где – дом.

Но я запутан в целлофановом пакете,
И не могу уже кричать,
Я не надеюсь, что мне кто-нибудь ответит,
Что целлофан поможет разорвать.

Он затянул глаза и ноздри,
Распутал нити давящий тоски,
Часы пробили полночь – это поздно,
Чтобы в дом к себе идти.

Там ждать не будут с тёплым чаем,
Не угостят конфеткой с коньяком,
Не скажут там, как по тебе давно скучают,
Там умолчат, о важном, словно при чужом.

Твои стенания – бессильные потуги,
Попытки резать ногтем целлофан,
А крик о помощи – почти как крик белуги,
Слезинка каждая похожа на фонтан.

И хоть ты море нареви, хоть океан,
Хоть утопи себя в своих же мыслях,
В тебе давно скрывается изъян:
Его назвали смыслом жизни.

Ты слишком много думаешь и веришь,
Что послезавтра - лучшее, чем вчера,
Оно сейчас открыть любые может двери,
Но мы в сейчас уже дотлели у костра.

От пальцев едко пахнет сигаретой,
Одежда вымокла от пота,
Хотел спросить тебя: «А где ты?»,
Но кто прочесть способен мысли идиота?

Ты где-то там, танцуешь вальс для публики на сцене,
Ты вся в бриллиантах и шелках,
А я скитаюсь между улочек без цели,
То с нескрываемой улыбкой, а то и вовсе весь в слезах.

Забавная рисуется картина:
Надел на голову пакет,
И люди сразу все проходят мимо,
А что, если пакета в самом деле нет?

Я задыхался просто без причины,
Я сам себя душил во сне,
Хотел быть выдающимся мужчиной,
Но настоящие мужчины – на войне.

А я лишь так, простой придаток,
Болезненный и грустный рудимент,
Что говорит сухой остаток?
Что на счету остатков больше нет.

Есть лишь осадки в виде слёз
И есть лишь вера в лучшее вчера.
Я задаю вам всем вопрос:
«Зачем нам жизнь вообще нужна?

Какие взгляды, вещи, цели?
Куда стремитесь и к чему?
Чего вы именно хотели?
Нет, я серьёзно, не смеюсь.

Вы не боитесь разве смерти?
Сегодня – есть, а завтра – нет.
Я не играю в «верьте и не верьте»,
Я побеждаю в «встать на табурет».

Или хотя бы на стремянку,
Что дотянусь до звезды,
Но лучше это делать спозаранку,
Чтоб переломом шеи всех перебудить.

Дышать легко…И в тоже время больно.
Мне будто что-то давит тяжестью на грудь.
Я принимаю смерть свою достойно
И не желаю стрелки вспять перевернуть.

Пробито лёгкое. Глаза – едва ли видят,
Грудная клетка ходит взад-вперёд,
Как говорится: «Солдат ребёнка не обидит»,
Но, если жизнь моя – солдат, она во мне ребёнка-то убьёт.
 
И будет хладный труп лежать в прихожей,
А может быть под потолком вообще висеть.
Мне горло затянул пакет уже похоже,
Нет сил кричать, молить и даже умереть.

Я просто сам загнался в рамки,
Придумал мир, где только боль.
Я как мартышка в зоопарке,
Вокруг – лишь наблюдатели за мной.

А я стучу в стекло, кривляюсь,
Но не могу кому-нибудь сказать,
Что таковым на самом деле не являюсь,
Что надоело роль свою играть.

Я просто грустный человек,
Я просто человек, пусть не с заглавной даже буквы,
Я…человек, который хочет жить,
А не натягивать на голову пакет,
Чтоб кто-то об мне неправильно подумал…