Дрожащая улица не говорит об искусстве...

                Егору М.

Дрожащая улица не говорит об искусстве,
Скорее, о вечности, и десятом чувстве.
Покуда в рядах будут лампы погашены,
Мы будем жить, и немного раскрашены.

Ну и что, что в империи... Чай, не наганы
Приземлятся с полёта на свежие раны,
Не в угол горох насыпать придётся,
Разве февральскому... Но он не вернётся.

Для девушек много бывает поводов
Метаться в доверии полётом оводов,
Сегодня, стирая со стен послания,
Я посылаю к чертям обещания.

Раньше мы в правду играли со многими,
Такими же древними, каплю убогими,
Вот и остались здесь. Нечему сбыться.
Колёса в грязи не умеют катиться.

Пол под ногами был - плещется лужа,
Ещё не схватила меня ваша стужа,
Увидимся в шубах, верхом на печке,
Сугробом, сугробом к замёрзшей речке.

Я вечером в сон - и концерт гремит джазовый,
День пролетел как всегда одноразовый.
Дверь приоткрыта, достаточно света...
Будут сегодня любить двух поэтов?