Мiкеланджело хмар

билингва 2016/24


***
Так, люблю я осінь! Люблю я писати про це лисяче,
трагічне, розбійницьке нагромадження геніїв.
З кожної калюжі протягає задзеркалля,
як останні краплі у флаконі «Poison».
Нахабні білки в парках,
немов вертикальні руді ящірки,
відкидають пухнасті хвости
і збираються в наелектризовані зграї,
а потім накидаються на перехожих,
які не знають «очей очарованья».
З дерев опадає не листя, а вірші, не написані
мільйонами поетів, що не реалізувалися... Хто їм Гомер?
Скільки цих матових бульк рознеслося по поверхні?
Осінь як вісім,
тільки зі сточеним дзьобом. Ближче до семи
над площею і вождем згущується риб'яча сталева синява.
Ось універ, і скрипаль, як снайпер із прицілом у Ліста,
перераховує дрібні гроші в коробці з-під піци.
Але де ж герой нашого часу?
Вийди за розум і чекай. Він приїде ввечері,
пропахлий жовтнем, багаттями і псиною,
на високому коні, що складається з Єсеніна,
святої печінки і плям рідних.
Буде багато музики. Страшної музики. Бах. Він здирає шкіру
з твоєї душі, як зі стиглого персика.
А ми поставимо крапельниці
зі справжнім кагором і легким дрібнокаліберним смутком.
Або томлянку з листя.

***
Да, люблю я осень! Люблю я писать про это лисье,
трагическое, разбойничье нагромождение гениев.
Из каждой лужи сквозит зазеркалье,
как последние капли во флаконе "Poison".
Наглые белки в парках,
словно вертикальные рыжие ящерицы,
отбрасывают пушистые хвосты
и собираются в наэлектризованные стаи,
а потом набрасываются на прохожих,
не знающих «очей очарованья».
С деревьев опадают не листья, а стихи, не написанные
миллионами несостоявшихся поэтов... Кто им Гомер?
Сколько этих матовых бульк разнеслось по поверхности?
Осень как восемь,
только со сточенным клювом. Ближе к семи
над площадью и вождём сгущается рыбья стальная синева.
Вот универ, и скрипач, как снайпер с прицелом в Листа,
пересчитывает мелкие деньги в коробке из-под пиццы.
Но где же герой нашего времени?
Выйди за разум и жди. Он приедет вечером,
пропахший октябрём, кострами и псиной,
на высоком коне, состоящем из Есенина,
святой печени и пятен родимых.
Будет много музыки. Страшной музыки. Бах. Он сдирает кожу
с твоей души, как со спелого персика.
А мы поставим капельницы
с настоящим кагором и лёгкой мелкокалиберной грустью.
Или томлянку из листьев.


***

З ранку все небо заполонив Мікеланджело хмар,
і в мармуровій брилі дозріваючого дощу
легко розгледіти зерна майбутніх статуй Давидів
або азбестових дівчат із вінтажними парасольками птахів.
Я йду додому провулком Чорної Кішки (привіт Ніколо!),
йду по часу, як павук по чужій павутині.
По автомобільній дорозі розсипаний пісок -
плямами, плямами, відбитками від великих лап -
це крався звір пісочного годинника, схожий на коричневу рись
з лапами-конусами. І душа завмирає...
Ти відчуваєш, зараз станеться невеличке диво.
З-за повороту вибігають три дівчинки, одна за одною,
всі різного зросту і віку від більшого до меншого.
Це лінійка розвитку «дівчинки розумної» в картинках -
від незграбної мавпочки із золотистими кучерями
до нахабної єхидної бестії з пластинами на зубах.
І це диво триває менше миті.
Миттєвості - огорожа з зубів (привіт Гомеру!).
Але променисте щось встигає
протиснутися з одного світу в інший, перебігти
з вагона у вагон електрички навпроти.
Так істина збігає з однієї реальності в іншу,
а принцеса, накинувши мастерку «Пума», поспішає
з нудного балу на піратський фрегат
«Летючий Вересень».



***

С утра всё небо заполонил Микеланджело облаков,
и в мраморной глыбе созревающего дождя
легко разглядеть зёрна будущих статуй Давидов
или асбестовых девушек с винтажными зонтами птиц.
Я иду домой по переулку Чёрной Кошки (привет Николо!),
иду по времени, как паук по чужой паутине.
По автомобильной дороге рассыпан песок –
пятнами, пятнами, отпечатками от больших лап –
это крался зверь песочных часов, похожий на коричневую рысь
с лапами-конусами. И душа замирает...
Ты чувствуешь, сейчас произойдёт небольшое чудо.
Из-за угла выбегают три девочки, друг за другом,
все разного роста и возраста от большего к меньшему.
Это линейка развития «девочки разумной» в картинках –
от неуклюжей обезьянки с золотистыми кудрями
до наглой ехидной бестии с пластинами на зубах.
И это чудо длится меньше мгновения.
Мгновенья – ограда из зубов (привет Гомеру!).
Но лучистое нечто успевает
протиснуться из одного мира в другой, перебежать
из вагона в вагон электрички напротив.
Так истина сбегает из одной реальности в другую,
а принцесса, накинув мастерку «Пума», спешит
со скучного бала на пиратский фрегат
«Летучий Сентябрь».

***
є сорт темряви,
схожий на шоколадне морозиво.
ти його жадібно ковтаєш... темрява солодко тане в очах...
а в цей час кохана розляглася на твоїх грудях -
пантерою на могутній гілці парадиза -
і муркоче найлегшу нісенітницю,
перетравлює вечерю кохання при свічках
з червоною ніжністю задертої козулі.
є темрява, яка мені цікавіша за світло:
у ній плавають образи, немов
еритроцити в темній крові Бога.
ось вальсує кольорова темрява ненароджених образів;
ось вони, ще м'які скрипки і смички,
ще без кісткового мозку і рогової оправи,
замотані в кокони сюрреальних ниток.
і під твоїми ногами - обережніше! -
безстрашно гуляють карликові смерчі фантазії,
кожен розміром з дитячу юлу.
будь із ними акуратнішим - можна вивихнути палець
або пошкодити пізанську вежу мозку,
якщо спробуєш схопити образ
голими руками-словами.

і ти бачиш, що це не гори з білими вершинами,
а дівчина-зима у в'язаній шапочці - неосяжна,
із засніженими грудьми -
задумливо дивиться на сонце,
перебирає альпіністів, немов розтягнуті чотки,
і повільно накручує лижників, що спускаються.
накручує їх на пасма білого волосся,
на довгі лускаті пальці сосен...

***

есть сорт темноты,
похожий на шоколадное мороженое.
ты его жадно глотаешь… тьма сладко тает в глазах…
а в это время любимая разлеглась на твоей груди -
пантерой на могучей ветке парадиза -
и мурлычет легчайшую чепуху,
переваривает ужин любви при свечах
с красной нежностью задранной косули.
есть тьма, которая мне интересней света:
в ней плавают образы, словно
эритроциты в темной крови Бога.
вот вальсирует цветная тьма нерожденных образов;
вот они, еще мягкие скрипки и смычки,
еще без костного мозга и роговой оправы,
замотаны в коконы сюрреальных нитей.
и под твоими ногами - осторожней! -
бесстрашно гуляют карликовые смерчи фантазии,
каждый размером с детскую юлу.
будь с ними аккуратней - можно вывихнуть палец
или повредить пизанскую башенку мозга,
если попробуешь схватить образ
голыми руками-словами.

и ты видишь, что это не горы с белыми вершинами,
а девушка-зима в вязаной шапочке - необъятная,
с заснеженными грудями –
задумчиво смотрит на солнце,
перебирает альпинистов, точно растянутые четки,
и медленно накручивает спускающихся лыжников.
накручивает их на пряди белых волос,
на длинные чешуйчатые пальцы сосен...



фонтан Треві

цікаво подивитися на себе
з боку, з точки зору смерті. в цьому і є
наша сила і слабкість. ми безсмертні. пухирці «я»
прагнуть до поверхні часу, лопаючись
і приклеюючись до стін, до сонетів,
до бурих водоростей.
ми патологічно не вміємо вмирати.
і коли моє життя розлетиться на тисячі замшевих «ч»
(«що?», «навіщо?», «чому?»),
я, можливо, зможу спостерігати свій похорон
з твоєї затишної душі. і незграбно кину
сухий брикет землі на власну труну
твоєю ніжною рукою, ненаглядна N.
так ми кидали блискучі монети у фонтан Треві,
щоб повернутися. пам'ятаєш?
і як потім пізно вночі
сонні прибиральники водним пилососом збирали
монети з дна? згадай це, щоб повернутися одного разу
спекотного літнього вечора в скромний готель
неподалік від Пьяцца-ді-Спанья...


фонтан Треви

любопытно посмотреть на себя
со стороны, с точки зрения смерти. в этом и есть
наша сила и слабость. мы бессмертны. пузырьки «я»
стремятся к поверхности времени, лопаясь
и приклеиваясь к стенам, к сонетам,
к бурым водорослям.
мы патологически не умеем умирать.
и когда моя жизнь разлетится на тысячи замшевых «ч»
(«что?», «зачем?», «почему?»),
я, возможно, смогу наблюдать свои похороны
из твоей уютной души. и неловко брошу
сухой брикет земли на собственный гроб
твоей нежной рукой, ненаглядная N.
так мы бросали блестящие монеты в фонтан Треви,
чтобы вернуться. помнишь?
и как потом глубокой ночью
сонные уборщики водным пылесосом собирали
монеты со дна? вспомни это, чтобы вернуться однажды
жарким летним вечером в скромный отель
недалеко от Пьяцца-ди-Спанья...


місячною ходою

висловлюй усе, що можеш висловити.
бери прозу, пензлі, кістки - і вперед.
рукописи тремтять на протязі,
немов охоплені невидимим полум'ям.
запам'ятай: немає нічого невимовного у світі,
є тільки Бог, що віддаляється
у стилі Майкла Джексона - місячною ходою;
і є сто тисяч слів, щоб наздогнати його,
але все це ти дізнаєшся в дорозі.
і хто ж міг подумати ще мільйон років тому,
що ось ці сяючі помилки в темряві
(схожі на тризубу вилку для риби)
коли-небудь набудуть обрисів
сузір'я Скорпіона?

лунной походкой

выражай все, что можешь выразить.
бери прозу, кисти, кости - и вперед.
рукописи дрожат на сквозняке,
словно объятые невидимым пламенем.
запомни: нет ничего невыразимого в мире,
есть только отдаляющийся Бог
в стиле Майкла Джексона - лунной походкой;
и есть сто тысяч слов, чтобы настигнуть его,
но все это ты узнаешь в пути.
и кто же мог подумать еще миллион лет назад,
что вот эти сияющие ошибки во тьме
(похожие на трезубую вилку для рыбы)
когда-нибудь обретут очертания
созвездия Скорпиона?