Ледяная ночь, мистраль...

"Колоколов средневековый
Певучий зов, печаль времён,
И счастье жизни вечно новой,
И о былом счастливый сон"
(И.Бунин)

В 1930 году Иван Бунин пишет коротенький рассказ "Русь", в котором, в частности, с ностальгией вспоминает о русской зиме:
"Cтаруха приехала в Москву издалека. Свой северный край называет Русью. Большая, бокастая, ходит в валенках, в теплой стеганой безрукавке. Лицо крупное, желтоглазое, в космах толстых седых волос, - лицо восемнадцатого века.
Спросил ее как-то:
- А сколько вам лет будет?
- Семьдесят семь, господин милый.
- А вы, дай Бог не сглазить, еще совсем хоть куда.
- А что ж мне? Это года не велики. Наш родитель до ста лет дожил.
Чаю она не пьет, сахару не ест. Пьет горячую воду с черным хлебом, с селедкой или солеными огурцами.
- Вы никогда, небось, и не хворали?
- Нет, трясовица была на мне, порча на мне была. Мужа страшилась: как он ко мне с любовным чувством, меня и начинало трясти, корежить. Сжечь бы ее, ту, что напустила на меня это!
Слово «сжечь» одно из ее любимых. Про большевиков говорит очень строго:
- Не смеют они так про Бога говорить. Бог наш, а не их. Сжечь бы их всех!
Ее рассказы о родине величавы. Леса там темны, дремучи. Снега выше вековых сосен. Бабы, мужики едут в лубяных санках, на зубастых лохматых коньках, все в лазоревых, крашеного холста тулупах со стоячими аршинными воротами из жестокого псиного меху и в таких же шапках. Морозы грудь насквозь прожигают. Солнце на закате играет как в сказке: то блещет лиловым, то кумачовым, а то все кругом рядит в золото или зелень. Звезды ночью - в лебяжье яйцо".

P.S  И кто мне после этого, господа хорошие, ревнители русской словесности: патриоты и инагенты, инсургенты и вялые амёбы приспособленчества и трусости, чистоплюи и нарциссы, народники и анархисты, станут превозносить в порядке приоритетов : Льва Толстого и Достоевского, Тургенева и Гончарова, Гоголя и Чехова, Набокова и Леонида Андреева, Булгакова и Шмелёва, Куприна и Алексея Николаевича Толстого в противопоставлении Ивану Алексеевичу Бунину?!

Разве такое возможно?
Разве такое справедливо и  праведно?!

По совершенству литературных фантазий, облачённых в изящнейшую стилистику форм, в чудодейственные и многомерные описания природы, сопряжённые с чувствами, движениями душ его героев, с остекленевшими от горя суицидальными векторами их жалких судеб...

С гордой осанкой и с беспощадно рафинированным литературным вкусом, с чудесным поэтическим даром и твёрдой немогущественностью поступиться ни на иоту своими литературно-человеческими принципами, ему не было равных в истории  русской литературы.

...и скорее всего уже и не будет.