Мне скакать сорок вёрст, сорок дней, сорок лет,
Только всё до тебя не домчаться.
Вдоль ущелий глубоких твой стелется след,
Чтобы с горной рекой повстречаться.
Я до смерти загнал вороного коня,
Удилами и шпорами раня –
У отвалов лежит, мои мысли черня,
Не вздохнёт, не заржёт и не встанет.
Изловчившись, неистовый вихрь оседлал
И лечу, задыхаясь метелью.
Сорок вёрст, сорок дней, сорок лет... Я устал...
За тобою по среднеземелью.
Подо мною чащобы, болота, погост,
Люди-призраки тают гурьбою.
Я оставил навеки и трон, и помост,
Ради радости слиться с тобою.
Но ты – тайна. Ушла, уплыла. Предала,
Мне оставив лишь тень силуэта.
И с тех пор я лечу, закусив удила,
За тобою, о, муза поэта...
Муза
© Copyright: Екатерина Соловьева 5, 2024
Свидетельство о публикации №124112101662
Свидетельство о публикации №124112101662
Рецензии